En forme de vivre s'évade l'écriture
Doucement où pointe l'abîme
De mes forces sombrent les ratures
Aucun point après la rime
La force du mot illumine la ligne
L'encre tangue puis se verse sur la page
D'un noir de ciel à la colère des nuages
Le poète au plus haut attend un signe
A la dérive des temps un brun hésitant
A la croisée des chemins un vers lunaire
Un tout petit rien un étrange instant
Une évasion comme un plaisir solitaire
Tout prend alors vie dans la brume du matin
Des lettres s'évadent, étranglent le lien
Aucun cri dans la montagne des voix du destin
Seule cette créature récitant un texte ancien
